Verblasstes Polaroid.

Es ist perfekt, es ist schön. Wir lachen über die alten Geschichten, das was mal war, aber dann ist sie da, diese tiefe Melancholie, einfach so. Eine festsitzende Trauer, denn wir schreiben keine Geschichten mehr. - Altes Feuer, alte Luft. Eingeatmet, ausgespuckt. Mein tränenüberströmtes, lächelndes Gesicht, ihr seid so dunkel und doch mein Licht. Die verblassten Fotos, Kinderzeit, wir denken jung, doch handeln alt. Blick auf die Uhr, immer nur dieses Blicken auf die Uhr, bereits ein Abschied nach dem obligatorischen Begrüßungsküsschen. Wir gehen zur selben Zeit, die vor Jahren erst der Anfang war. Dieser von uns selbst kreiert Stress, immer nur dieser Stress, denn es gibt so viel zu tun, oder auch nicht?